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的眼睛抬起来，很显疲态，“不能画画了还叫没事？”

    “不能画画不是因为手，是心理问题。”

    话音刚落，程开霁顿住手，视线聚焦：“他跟你说的？”

    “嗯。”

    办公室瞬间安静下来。

    程开霁先是用眼神质疑，而后又将十指聚拢在一起，指腹对着指腹，低头沉思。

    “难怪我之前见他喂鱼、吃饭、写字，没有一点问题。当时我还在想，是不是画画需要做的动作更精细，原来是心理问题……之前我怎么就没想到。”

    他语气扼腕。

    跟他相比，沙发上的厉醒川沉郁如山，脸上没有过多表情。

    “你这里能不能抽烟。”

    程开霁两指扣响桌面，有点警告的意思：“你当我这里是什么地方。”

    厉醒川没有理会他，只是从西裤袋里摸出一盒烟，磕出一根夹在指间。

    “你——！”程开霁面有不快，但最终还是起身推窗。

    冷风灌进来。

    点燃手里的烟，厉醒川随手抽出一张空白的病历纸，垫在桌上接烟灰。风把烟往他脸上吹，他却似乎不觉得呛。

    程开霁回到桌后远远地看着他：“你把这件事告诉我，是想让我帮忙？”

    厉醒川没有否认。

    烟雾后的他面孔格外冷峻，低头不知在想什么，一直到程开霁等得快要没有耐心了，才动手弹了弹烟灰，“我想让你帮他找个心理医生，然后说服他去看病。”

    “为什么是我去说